Parfois, vous devez vous débrancher pour trouver votre prise

Je n'ai jamais connu la sortie de mon père jusqu'à maintenant. En me rendant au travail ce matin, je me sentais vide. Néant. Je n'avais pas de mots à dire extérieurement, mais j'avais besoin de m'exprimer intérieurement.

«J'ai besoin d'écrire», ai-je pensé, prenant une note mentale pour le poster comme mon statut Facebook. «C'est mon exutoire, mon truc - écrire.» Déjà, je me sentais mieux. Cela m'a fait penser aux évasions des autres.

La sortie de mon mari dort. Quand les choses le submergent et qu'il se sent coincé, il dort. Beaucoup. Puis il se réveille, au propre comme au figuré, et se sent mieux.

La sortie de mon ami est la musique. Musique house forte de la persuasion du club. Il est ce grand anglais costaud et pourtant il aime un morceau électronique de pavot pour commencer sa journée.

Le défunt de mon défunt beau-père était nous. Sa nouvelle épouse et son jeune enfant exigeaient du temps, mais rire et sortir avec ses fils et moi était l'évasion dont il avait besoin, même s'il avait un enfer à payer quand il rentrait chez lui.

Et mon père? Il était de type A, tout type d'entreprise. Il n'a jamais bien dormi, de toute sa vie. Son cœur n'était pas bon et il choisissait souvent de ne pas suivre les ordres du médecin. Dans ses dernières années, il a beaucoup bu et fumé des cigares - quelque chose que je trouve très fou, mais que je réalise à l'âge adulte était incroyablement nocif pour sa santé. J'ai toujours pensé que son exutoire allait sortir. Il allait dans un bar plusieurs soirs par semaine et écoutait de la musique forte des années 80.

Mais en écrivant ceci, je me rends compte que ce n'est pas ça. La sortie de mon père n'était pas un gin and tonic, ou INXS sur le juke-box. C'était moi.

Divorcée depuis que j'étais en troisième année, mon père m'appelait tous les soirs avant de se coucher. De temps en temps, après avoir bu, il s'ouvrait.

"Bonne nuit bébé, je t'aime."
"Bonne nuit papa, je t'aime aussi."
"Non vraiment, Shel, je t'aime vraiment."
«Je sais, papa. Je t'aime vraiment aussi. "

Après une crise cardiaque mortelle à 50 ans, sa secrétaire m'a approchée lors des funérailles. Elle a exprimé ses condoléances, mais elle a dit quelque chose de beaucoup plus réconfortant.

«Je suis sûr que tu le sais, mais ton père se souciait tellement de toi. Tu étais tout pour lui. Il était tellement fier de toi et parlait de toi tout le temps. »Un autre collègue est venu. «Tu es si jolie, comme les photos que ton père a de toi dans son bureau. Il vous ferait remarquer et vous montrerait. »Et un autre. «J'ai l'impression de te connaître déjà parce que ton père a beaucoup parlé de toi. Il t'aimait beaucoup. "

Je me rends compte que j'étais l'évasion de mon père. Il a dit une fois après avoir abusé, j'étais la «lumière dans un tunnel parfois sombre». J'ai compris cela en écrivant. Et je me sens mieux. Les yeux larmoyants oui, mais mieux parce que l'intérieur «coincé» sort. Écrire sur mon père est mon exutoire. Quel est ton?